[Blanc 2] En Camaïeu de Rose

Encore ce Ludwig. Bianca l’avait confondu avec lui, lorsqu’ils se sont rencontrés le jour d’avant. Il devait être ce dresseur avait qui elle et le maintenant nommé Tcheren avaient commencé leur voyage Pokémon dans les mêmes conditions que les siennes, et il avait deviné - à cette étoile - que quelque chose de grave avait dû lui arriver en cours de route. Assez grave pour que les deux amis se soient séparés pendant cinq ans, se disputant sur le sujet de sa mémoire. Mélis n’arrivait pas à l’envisager - autant qu’il n’avait pas envisagé partir en voyage sans Matis, le surveillant de sa façon bien à lui. Le jeune champion secoua tranquillement la tête.

« Je ne vois pas où tu veux en venir. » « Si tu sais ! » « J’espère que tu n’as pas l’intention de harponner tous les garçons portant du bleu. » « C’est pas ça ! » Dire qu’il était mal à aise était un euphémisme.

« Euh, je vais peut-être vous laisser ... ? » Bianca ne répondit rien - elle se souvenait en un instant de son état puérile de tornade blonde, et comme cela, elle n’arrivait pas à laisser balader ses pensées. Tcheren hocha tranquillement la tête ; et, sans demander son reste, Mélis redescendit les rues pavées de la ville ; Tawny trottinant derrière lui avec bien moins d’urgence. Quelque chose l’intriguait dans toute cette conversation à voix articulées, mais il était incapable de dire quoi. La mémoire collective avait oublié jusqu’à l’existence de ce garçon. Le jeune dresseur serra le Badge entre ses doigts. Il ne l’accrochera plus à sa bandoulière.

« Bianca, ce n’est qu’un Badge. » Il essaya de l’enlacer, mais elle se débattit furieusement. Il n’avait jamais eu sa force, et à l’instant présent, il n’en avait même pas le courage.

« Tu peux pas le remplacer ! Qu’est-ce qu’il dira, quand il reviendra ? » Tcheren soupira. C’était un sujet de conversation souvent éludé, et la seule fois où ils avaient décidé de mettre le sujet à plat - en mars, si le souvenir de Bianca était à croire -, la jeune femme partit étudier à l’étranger, le laissant seul avec la dure réminiscence matérialisée dans le Grand Gel. Mais il ne pouvait pas lui en vouloir. Il aurait souhaité, pour une fois, qu’elle ait eu la bonne intuition.

« Je ne crois pas que Ludwig reviendra, et tu le sais. »

« Mais tu peux pas faire comme s’il n’avait jamais existé ! »

« Bianca, pour la dernière fois, ce n’est qu’un Badge ! » La benjamine s’arrêta, alors que Tcheren osait enfin oser le ton ; mais son visage restait fermé ; et, si elle avait pu mettre des verrous à ses tympans, nul doute qu’elle l’aurait fait, par déni ou simple défiance. Elle ne pouvait pas lui en vouloir, il n’avait pour lui que la mémoire sélective du reste du monde. « Une broche en toc ! Ca m’étonne que tu puisses le résumer aussi simplement. Ludwig, le dresseur qui portait ses Badges sur sa bandoulière. »

« Ce n’est pas ... »

« Je sais. Et je ne veux pas en parler davantage. » La brise semblait être revenue en Bianca, qui put enfin détailler le champion au-delà du filtre de la jalousie. Il ne portait plus ses lunettes, marque de fabrique, et ses cheveux trop longs collaient à sa nuque sous le coup de chaud de l’après-midi ; mais à part ça, il était resté étonnement fidèle à son souvenir. Comme lui à l’époque, et comme elle maintenant, qui poussait son travail de mémoire jusqu’à la moindre boucle de blond errante. Elle osa un sourire.

« ... Je suis contente de te revoir, Tcheren. » Et celui de Tcheren lui était revenu.

« Moi aussi. Est-ce que tu as du temps libre ? J’ai beaucoup à te dire. »

Rejoignant l’ombre des sapins de la Route 19, Tawny précédait à présent plus timidement son dresseur. Mélis semblait calculer ses pas, d’une part pour ne pas se faire écraser par les trente degrés qui pesaient lourd sur ses épaules, tout en arrivant pour la nuit à Ondes-sur-Mer ; d’autre part pensant à Matis, à Tcheren et Bianca. Etait-il possible d’avoir une pensée nostalgique pour une période de laquelle vous n’avez jamais été une part ? Peut-être que non, mais ça ne l’empêchait pas de cultiver ce sentiment à l’égard de leur voyage dans les dimensions encore immaculées d’Unys. Le Gruikui s’arrêta en même temps que lui : il ne semblait pas en souffrir, ni de cette réminiscence orpheline, ni de cet été particulièrement instable qui ne rivalisait pas avec les années entières des Très Hautes Terres de sa naissance.

« J’aimerais bien rencontrer ce Ludwig, un jour. Pas toi ? »

Tawny renifla dédaigneusement.


Ondes-sur-Mer ! C’était une ville que Mélis connaissait bien : il y était allé un nombre incalculable de fois avec sa mère pour profiter de ce luxe qu’était une plage de bidons, qui ne rivalisait pas avec Papeloa mais, eh ! On ne pouvait pas tout avoir. Et sans ça, c’était un pôle industriel grandissant qui fournissait des énergies nouvelles aux grandes villes du cœur de la région - il avait presque l’impression de contribuer au bien commun, aujourd’hui réquisitionné pour faire déplacer les tuyaux endommagés en échange d’un lit pour la nuit. La Zone Industrielle était un village en soi, avec ses longues colonnes d’aération et l’odeur agressive de l’extraction de gaz rares. Ses Pokémon sortaient les tunnels de métal avec aise : Tawny, maintenant un Grotichon à la musculature plus articulée, et Russet portaient, Umber reniflait à la recherche de moisissure suspecte et Kelly, Couverdure dépourvue du fin odorat ou de quatre pattes fortes, se contentait de faire l’inspectrice des travaux finis.

« C’est du bon boulot, mon garçon ! » Le véritable inspecteur se frottait les mains de satisfaction. « A ce rythme-là, on aura fini au coucher du soleil ! » Mélis lui sourit d’un air gêné. Il était hors de question qu’il reste là à commander ses Pokémon, mais force était de constater qu’il n’avait pas leur force innée - il se contentait donc de débarrasser les colonnes des herbes grimpantes. C’est comme ça qu’il trouva Ucla, plus tôt - le Magnéti, accroché à l’une d’elles, s’était collé à son maillot sous l’effet de l’électricité statique. Il y était encore, d’ailleurs, un sac à dos peu conventionnel sur son gilet qui l’handicapait encore davantage dans une tâche un peu dégradante.

« Avec ces fainéants » - l’inspecteur pointa du doigt des ouvriers plus loin, affairés à la station d’épuration - « on en aurait eu pour des jours. On n’aurait pas pu se permettre de bloquer l’exportation si longtemps. »

« C’est dans un sale état, » reconnut le dresseur. « Comment ça se fait ? »

« C’est le Grand Gel, » expliqua-t-il. « L’atmosphère est devenue anormalement humide, du coup, la rouille et les herbes grimpantes attaquent plus vite les tuyaux. On a vaporisé de l’Antigel lors de la dernière inspection, mais ça n’a pas suffi, on dirait. Et avec la Team Plasma qui rôde dans le secteur ... »

« La Team Plasma ? Je croyais qu’elle avait été dissoute il y a cinq ans ... » Officiellement, c’est une certaine Ludvina qui avait réussi à appeler le Fondateur Zekrom pour combattre le chef du groupe, N, et son propre Fondateur, Reshiram. Personne n’avait vraiment vu les Pokémon divins, mais personne non plus n’avait manqué, dans tout Unys, le réchauffement subi de l’atmosphère en plein mois de décembre ; et l’étoile accessible à portée de bras dans les Très Hautes Terres, où se trouvait la Ligue. Depuis, plus personne n’avait entendu parler de la Team Plasma, et il était raisonnable de penser qu’ils avaient abandonné leur plan de libération. L’inspecteur leva la main sur son épaule.

« Je le croyais aussi. Mais c’était eux. Tu les aurais reconnus aussi, avec leur blason bleu ... » Un blason bleu ? Ca lui disait quelque chose, effectivement, et de mémoire plus récente, mais Mélis choisit de ne pas insister. « Ils ont essayé de piquer des Pokémon ici, il y a quelques jours, mais depuis, ils se sont évaporés dans la nature. N’y pense pas trop, » ajouta-t-il. « S’ils recommencent ici, ils vont se faire piquer, c’est certain. » Mais cette nouvelle le dérangeait malgré tout. En partie pour cette réminiscence incomplète, en partie pour ce sentiment que quelque chose lui échappait dans les mots durs de l’inspecteur ... Tawny le sortit de ses pensées, le poussant du groin, un tuyau rouillé en équilibre sur sa tête.

« Mets ça dans l’entrepôt là-bas, » ordonna le contremaître. Le Grotichon renifla.

« Comme il dit, » l’appuya Mélis ; et, cette fois, Tawny se pressa vers la réserve.

Spoiler:

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Mélis n’était pas spécialement cinéphile - ce titre reviendrait sans doute à Matis, dont les écrans de récup’ en jaune opaque étaient les seules véritables touches de couleur de sa chambre -, mais pour le coup, l’envers du décor l’avait fasciné. L’illusion parfaite produite par les acteurs, humains et Pokémon, dont son œil inexpérimenté ne pouvait trouver la faille, l’empreinte naturelle. Il avait pu voir - dû voir, E. Wood ne voulait pas lui lâcher la grappe sans qu’il n’ait trouvé un script dans lequel s’épanouir - le tournage d’un film sobrement nommé Zhuman VS Rioluman. Et le dénommé Zhu était parfait dans le rôle du méchant-enfant, dont les méthodes ridicules déstabilisaient le pauvre héros au Riolu. Wood l’avait sans doute senti, car il lui assura la disponibilité de l’acteur pour le script qu’il choisirait, quel qu’il soit. Mélis aurait presque accepté, ne serait-ce que pour voir cet homme massif dans un film aussi « guimauve » que Amor a Primera Vista.

Umber prit beaucoup plus de plaisir que lui, semant la pagaille dans les décors de carton et se pavanant devant le moindre objectif factice sur la grande place. Pour la dernière fois, son dresseur la ramassa avec embarras au milieu d’un plan dramatique, s’excusant avec profusion sans pour autant cacher l’amusement qu’il y trouvait. La Ponchien aboya avec extase. Derrière eux, E. Wood les observait comme un gamin, un poisson rouge dans son bocal. Cette fois pourtant, le réalisateur ne s’offensa pas, au contraire - le visage ennuyé de tous les fonctionnaires s’illumina.

« C’est lui ! » Les assistants autour s’agitaient sur place avec embarras, tandis que Pokéski s’empara des pattes pendues d’Umber. « C’est le Ponchien que je cherchais depuis si longtemps ! »

« C’est une fille, » se contenta de répondre un Mélis médusé ; mais le réalisateur ne l’écoutait pas.

« Prête-le-moi, dresseur ! Je ferais de lui une star ! » Il y eut une hésitation bruyante de sa part, mais E. Wood lui emboîta le pas.

« Allons, Romain, vous ne pouvez pas prendre en otage le Pokémon d’un dresseur comme ça. » Même si on comprenait, à son ton, qu’il n’espérait rien d’autre. Umber jappa, toute heureuse d’être le centre de l’attention. Quant à Mélis, il réfléchissait sérieusement à cette possibilité. Avec Russet, la Ponchien était un deuxième type Normal qui lui deviendrait - pouvait-il utiliser ce mot ? - dispensable, à mesure que les Arènes deviendraient plus difficiles ; et elle avait l’air à l’aise dans cet environnement de paillettes, pourtant si loin du bois d’Amaillide de sa naissance. En plus, ça lui permettrait peut-être que Wood lui laisse un peu de répit ...

« Qu’est-ce que tu en dis, Umber ? » La Ponchien détourna la tête. « Quand nous aurons réussi la Ligue Pokémon, je reviendrais te récupérer ... On tournera un film ensemble. » Elle aboya avec force, comme si l’avenir du monde dépendait de sa réponse, et le gestionnaire éclata de rire. Mélis sourit - la nostalgie était déjà empreinte dans ses traits, son Pokémon à peine parti d’entre ses bras. « D’accord. A plus tard, alors. » Umber resta un instant à hésiter entre les deux hommes avant que Pokéski ne l’attrape d’une main experte.

« Tu es magnifique ! »

« Quand vous aurez réussi la Ligue Pokémon, alors ? » E. Wood ne perdait pas le nord, et le ravissement était à peine dissimulé sur ses traits. Le dresseur hocha la tête. « Parfait, parfait ! Vous avez trouvé le script qui vous plairait, alors ? »

« Pas du tout ! » L’enthousiasme du gestionnaire retomba immédiatement, confronté à cette insouciance inébranlable. Mélis le vit se raidir, et se sentit obligé de continuer : « Il n’y en a aucun qui me plait. J’aimerais pouvoir ... Jouer dans un film qui me parle, vous savez ? Quand j’aurais assez d’expérience ... » E. Wood lui donna une tape dans le dos, ne manquant pas de susciter chez l’encore-sienne Umber un grondement protecteur.

« J’aurais dû y penser, Mélis ! Vous avez un don inné pour le cinéma, je l’ai su dès que je vous ai vu ! » Il emportera avec lui ce secret non-dit qu’au départ, il avait pensé cela uniquement pour se débarrasser du gestionnaire têtu.


Depuis cinq ans, de Volucité n’avait changé que l’étau de glace qui se refermait, tsunami assassin, sur le Pont Sagiciel. Du reste, la grande ville n’avait pas changée, ses hauts immeubles et ses jardins de terrasse artificiels, crevant le smog comme ayant trouvé la parfaite époque à laquelle elle pouvait stagner. Les quais au plus près de l’embouchure du fleuve sud étaient partiellement noyés dans le surplus d’eau de mer que le Grand Gel provoquait plus haut, mais en tout cas, les égouts de Volucité n’étaient pas la partie de la ville que Mélis imaginait. Ils n’avaient rien d’extraordinaire, ressemblaient à ceux d’Ondes-sur-Mer qu’on voyait sous ses pieds en marchant sur le trottoir, à la disproportion de la technopolis. La pestilence, le cloaque usagé dans laquelle il pataugeait, et la complainte de Matis.

« Quelle idée de se dissimuler dans des égouts ! »

« C’est le lieu idéal, pour des ordures dans leur genre ! » Il espérait sans doute qu’il approuve sa pique, mais son aîné se contenta de soulever la jambe pour se défaire d’un bras de déchet dans lequel il s’était coincé. « Et puis, on a pu rencontrer de nouveaux Pokémon. Pas vrai, Wistery ? »

Le Nosferapti piailla d’agrément. Ces Pokémon n’avaient jamais été vus dans les Basses Terres d’Unys ; sans doute avaient-ils commencé à migrer il y a cinq ans et avaient trouvé leur compte dans l’obscur cloaque de Volucité. Celui-là avait une marque en cœur comme imprimée sur son front et s’était laissé assez facilement capturé, comprenant que le maintenant-sien dresseur le protégerait de l’aura malsaine de Matis. Maintenant, il voletait à leur hauteur, suivant leur mince odeur - il n’avait pas encore développé ses yeux de Nosferalto - de forêt. D’un coup, Wistery s’arrêta et leur passa devant.

« Qu’est-ce qu’il a ? »

« Il a dû sentir quelque chose, » répondit platement Mélis. « ... Suis-le, on va le perdre ! »

Dans les profondeurs des égouts, effectivement, le Nosferapti avait senti une autre odeur inconnue - de la forêt, oui, mais mélangée à une épice inconnue qui ne pouvait émaner que d’un être humain. Quatre types de la Team Plasma se trouvaient là : deux gardaient un arc de terre débouchant sur une cave ou un chemin, observant les deux autres combattant avec maladresse l’intrus. Wistery évita de justesse le poids projeté d’un Ratentif, que le Manternel balança vers lui dans un souffle de Tranch’herbe.

« Mon inspiration ne m’avait donc pas trompé ... Qu’est-ce que la Team Plasma a en tête, cette fois ? »

« Toujours aussi perspicace, Artie ! » Le membre de la Team Plasma en arrière-plan ne pouvait toutefois masquer sa crainte. Aucun d’entre eux ne s’attendait à ce qu’ils soient repérés aussi vite, et malgré le choix discutable de leur cache. De sa Poké Ball, un Mascaïman s’échappa. Artie comprit à ce moment-là qu’il ne s’agissait certainement pas du même groupuscule qu’il y a cinq ans - le pauvre Pokémon avait perdu toutes ses dents et regardait son dresseur à la sortie, ce qu’aucun autre n’aurait fait pour ne pas le mettre en danger -, mais il n’eut pas le temps d’y penser. « Assurance ! »

« Mateloutre, Coquilame ! » Du côté, le coquillage-boomerang frappa en plein saut le Mascaïman ; il s’écrasa dans les briques avoisinantes. Le Champion leva les mains en guise de pourparler, ignorant lui aussi d’où venait l’attaque. Le dernier sbire en arrière dégaina immédiatement sa propre Poké Ball : le Baggiguane, à la sortie, repoussa instinctivement le Manternel dans le cloaque.

« Coup d’Boule ! »

« Wistery, Cru-Aile ! » Enfin, le Nosferapti s’activa : en barrage, son aile luminescente percuta le front protubérant du Pokémon Combat. A son tour, il fut repoussé dans les égouts, alors que les jeunes dresseurs arrivèrent de derrière le mur : un bouillonnant Matis, un plus amusé Mélis, et le Mateloutre du premier glissant entre ses jambes en ignorant les épaisseurs multiples de l’eau boueuse. L’un des sbires en avant fit le geste d’empoigner le Champion par le col.

« Tu avais des renforts ?! »

« Eh, » interpella Mélis, « vous êtes les types du Ranch Amaillide ? » Les membres de la Team Plasma s’échangèrent un regard comme s’ils ne se reconnaissaient pas entre eux. C’était possible : ils avaient tous la même perruque rousse, le même uniforme noir et la même fine carrure sur laquelle certaines têtes larges ne s’emboîtaient que trop mal. Mais c’était le même modèle-type ; quand à Matis, la seule vue du blason bleu semblait faire éclater les rustines déjà placées dans sa tête. Un regard en arrière.

« C’était la Team Plasma qui a enlevé cette Ponchien ? Espèces de voleurs, d’escrocs, de truands, de ... »

« Bandits ? » proposa son cadet innocemment.

« Excusez-moi, les garçons, » les interrompit Artie, « mais ils sont déjà partis. » En effet, les ombres de la Team Plasma s’étaient déjà envolées - puisqu’ils n’étaient certainement pas assez aveuglés par l’un l’autre pour les manquer devant leur propre nez, ils avaient dû fuir par le Chemin Enfoui. Matis s’étranglait mentalement à cette idée.

« Et vous les avez laissés faire ?! »

« Je n’ai pas de preuve contre eux, » argua Artie. « Quelqu’un nous a signalé la présence d’individus suspects près du Quai Skoeucet, et avec d’autres rapports faits à Ondes-sur-Mer et Port Yoneuve, j’ai pensé que s’il s’agissait de la Team Plasma, je serai le mieux placé pour mener ... »

« Peu importe ! » Mélis sifflota dans le dos de son ami, avec une feinte intimidation. Il était vrai qu’avec son confus de cheveux noirs et la boue qui remontait sinueusement sur son pantalon, Matis avait l’air plus dangereux que n’importe quel Pokémon Dragon que le groupuscule n’aurait jamais déployé sur Unys. « J’vais les retrouver moi-même ! » Et l’ouragan en rouge disparut vers l’entrée des égouts, sous les yeux médusés d’Artie et ceux, rieurs, du cadet.

« Mais ... » Le Champion toussota pour retrouver sa contenance. « N’as-tu pas parlé d’un Pokémon qu’ils auraient enlevé ? »

« Oui. Un de leurs sbires avait enlevé une Ponchien au Ranch Amaillide, et sur le point de mettre bas. »

« Ce n’est pas la façon de procéder de la Team Plasma. »

« Il n’avait pas l’air au courant de ce détail, » fit-il sur un ton amusé.

« La Team Plasma d’il y a cinq ans, » l’ignora-t-il, « était pour la libération des Pokémon, certes, mais pas à n’importe quel prix. Ils n’auraient pas cherché à ... libérer un Pokémon sans savoir si elle était en bonne santé ou si l’enlever risquer d’ébranler celle-ci. Et une Ponchien sur le point de mettre bas est un modèle extrême. »

« Mais c’est pourtant leur blason ... ? »

« Je le confirme. » Il rappela distraitement le Manternel dans sa Poké Ball. « Je crois qu’il serait bon de commencer nos brouillons sur ce groupuscule. Je l’appellerai ... La Neo Team Plasma. »

« Bien ! Très bien. »

Quatre et deux désincarnés yeux se retournèrent vers le fond des égouts : de la percée dans le béton approcha un homme avec ... Mélis ne pouvait pas dire la nonchalance des idiots, puisqu’il avait tout du scientifique cultivé, aux formes piquantes, dans sa blouse de blanc et de bleu et ses lunettes parfaitement ajustées ; mais nonchalance tout de même, jouant avec une mèche électrique qui détonnait sur le blond naturel. Wistery ne semblait pas davantage à l’aise, voletant plus près du plafond ; quant à Artie, ses priorités en tant que champion et gardien officieux de Volucité revinrent en ordre.

« Monsieur, est-ce que vous allez bien ? Est-ce que la Team Plasma ... ? » Le scientifique secoua la tête.

« Je vais très bien, je vous remercie. Ce fut une excellente démonstration, » ajouta-t-il à l’adresse du jeune dresseur.

« Et vous êtes ... ? »

« Je m’appelle Nikolaï Colress. La thèse sur laquelle je travaille est la sublimation du potentiel des Pokémon par le dressage. J’étudiais les phonogrammes dans le Chemin Enfoui » - il pointa du doigt l’arc de terre derrière lui - « quand la Team Plasma nous a bloquée la sortie. » Il y avait un mensonge là-dessous, mais Mélis ne pouvait pas mettre le doigt dessus. Encore une fois, Nikolaï fit mine d’oublier la présence d’Artie - pour lui, il était arrivé au maximum du potentiel de ses Pokémon, et la nuance était d’importance. « Je te recommande d’y jeter un œil. Sur ce. » Le champion s’écarta pour le laisser passer. Le chercheur ne semblait pas être incommodé par la masse de déchets dans laquelle il devait marcher - tant mieux pour lui ! La pestilence omniprésente commençait, au garçon, à lui liquéfier la cervelle.

Il sera, je crois, un excellent exemple de ta théorie, Ridhel.

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