[Blanc] En Noir et Rose

Comprendre quelque chose du fil tendu de Gill était un exercice auquel Ludwig ne s’était même pas essayé. Il avait comparé plusieurs fois le prospectus, la photographie du squelette datant de l’inauguration de l’exposition, et le dragon sans tête actuel, pour bien assimiler ; tandis que l’assistant-directeur s’escrimait à expliquer l’incident, ponctuant ses phrases de pas de panique à lui-même sans véritable conviction. La Team Plasma serait entrée dans le musée en prétendant que le squelette du dragon était celui d’une créature légendaire qui les aiderait à libérer les Pokémon du joug des humains égoïstes ; aurait pris le crâne avant qu’il n’ait pu les arrêter, et aurait disparue dans un nuage de fumée. Artie, champion de Volucité, arrivé sur les lieux pour préparer sa propre exposition, trouvait la toile assez insolite : Gill, essayant de faire descendre un jeune chevalier en collants d’un fossile géant.

Artie et Ludwig avaient donc décidé - l’un poussant l’autre, naturellement, ce dernier n’ayant été motivé que par son titre à prendre - de se diriger vers la Forêt d’Empoigne pour retrouver les voleurs, tandis qu’Aloé protégeait l’arcade d’entrée de Maillard, leur interdisant toute sortie. Séparés à un embranchement, le champion avait d’abord passé plusieurs instants à contempler la nature et la figer d’un coup de crayon adroit, ce qui leur avait certainement fait perdre un temps précieux. Du coup, le jeune dresseur avait laissé ses Pokémon vagabonder à l’orée.

(Ah ! Des insectes ! Ne me piquez pas, ne me piquez pas ! Ah !)

Et Oskar, oubliant totalement les pellicules de soleil sous les arbres, était immédiatement reparti voler dans les méandres du bois, trouvant enfin son confort dans les branchages envahis par les Venipatte pendus. Les autres le suivirent un instant du regard, puis se lassèrent ; seul Truffles resta en arrière pour guetter le retour de son ombre, en aîné de l’équipe. Le Chovsourir accrocha son nez à l’écorce et laissa retomber ses ailes, prêt à profiter de sa journée de sommeil loin des mains indiscrètes du dresseur dont il n’avait jamais entendu le nom ...

« Eh, dresseur ! »

Ludwig se détourna pour voir le gamin le provoquer. Un véritable stéréotype, dans son débardeur orange et sa coiffe retournée ; et deux Poké Ball pendues à sa ceinture comme de misérables porte-clés.

« Tu as croisé mon regard ! Faisons un combat ! »

(Tu l’as appelé), constata Truffles d’une voix plate. Il y avait cette règle non dite qui voulait que quand deux dresseurs échangeaient un regard, ils devaient se combattre, peu importe les circonstances. Tous les gamins y allaient de leur astuce : attendre sur le chemin, se cacher derrière un arbre de papier, ou simplement appeler les voyageurs. Bavia roula sur son axe dans une parodie de ronronnement moqueur.

(Je m’en occupe) fit Tweak en l’ignorant, se glissant à la jambe de Ludwig. (Après tout, je ne peux pas me laisser dépasser par Rouki.) Rouki qui, resté derrière le Grotichon, était encore inconfortable dans les pattes plus élancées du Ponchien qu’il était devenu. L’assuré Ratentif, qui se considérait avec ses deux aînés comme le trio, n’avait, lui, pas encore atteint le moment de son évolution, et en ressentait un certain malaise ... Le gamin en face libéra un Venipatte paresseux qui se cacha immédiatement dans les hautes herbes en grondant doucement.

« Montre-lui ce dont tu es capable ! »

(Ca sera rapide. Allez. On a encore du sbire Plasma à casser.)

Ludwig ordonna immédiatement à Tweak d’exécuter son attaque Morsure - dans une pathétique imitation avec sa mâchoire bien plus étroite - ; le Ratentif resta un instant dressé au-dessus des herbes pour distinguer le Venipatte qui le fuyait paresseusement ... Le voilà ! Une forme mauve évidente sur le sol mouillé. La larve-insecte ne vit que les crocs enluminés fondre sur son épaisse carapace, l’enserrer dans un crac bien sonore. Un frisson se glissa sous la colonne vertébrale des deux dresseurs.

« Ve... Venipatte ! » Le Pokémon se tortillait vainement dans l’étreinte de ses dents. Rouki fourra son nez sous le bras de Truffles en tremblant. L’attaque du Ratentif, même s’il était le plus dynamique d’entre eux, était d’une violence inhabituelle - sourd aux appels de mains répétés de son dresseur ignorant et au mutisme soudain du gamin. La Munna descendit d’un cran dans son espace de lévitation, les yeux clos et le museau pendant déformé par une grimace.

(Son esprit s’obscurcit pour moi. Il se laisse dominer par sa frustration. Et, sans avoir besoin de voir, je sais que ça va mal finir.)

Le gamin se ressaisit enfin, voyant les gouttes de sang pourpre s’accrocher aux moustaches du rat. « Venipatte, Grincement ! » Le Pokémon, trop heureux, poussa un cri strident qui resta accroché aux tympans de Tweak - et fit écho dans les autres têtes. Déstabilisé, déséquilibré, le Ratentif lâcha enfin prise, passant à répétition la patte sur son oreille en espérant faire cesser le son cryptique qui persistait. Venipatte tomba lourdement dans l’herbe sans bouger, tremblant seulement en essayant de s’enrouler sur lui-même.

Son dresseur le rappela immédiatement, un fard aux joues et les lèvres pincées ; dans un mélange de crainte et de pure rage qui n’échappa pas même au plus oublieux Ludwig. Il rappela à nouveau Tweak d’un applaudissement, commandant du pied au Ponchien de prendre sa place, mais le Pokémon ne bougea pas, écrasant son postérieur sur le sol en secouant la tête.

(Tweak,) l’appela Truffles, assumant son rôle entendu de leader. Le Pokémon chassa cette voix d’une négation, qui aurait pu très bien être un autre spasme pour dégager le son impalpable du Grincement.

(Je m’en occupe. J’assure.)

(Mais ...) C’était Rouki, partagé entre la crainte du risque, et celle que lui inspirait le Ratentif à cet instant, avec une agressivité qu’il ne reconnaissait pas dans le confiant voire prétentieux Tweak dont il se souvenait. Ludwig resta un instant les mains serrées, semblant hésiter, puis laissa simplement les mains retomber sur ses côtés avec résignation. Le gamin en face envoya un énième Ponchiot - car il n’y avait plus que ça dans la région, apparemment : des chiens, des chats, des rats ! -, resté timide, les traits froncés sous le coup des émotions et des voix contradictoires.

« Ca ... Ca va pas ... » Des trémolos. « ... Ponchiot ! Morsure ! »

Le Pokémon obéit, avec cette impulsion ordinaire des Pokémon dressés. Ludwig écartait l’air du bras avec une insistance encore raisonnable, mais fous le camp Tweak ! ; le Ratentif partit sur le côté, et perdit l’équilibre, le Grincement faisant encore écho dans sa tête, à droite, à gauche. Les deux mâchoires lui comprimèrent la gorge dans un cri étranglé. Et il se débattait, la queue remuant dans l’espace comme l’insecte qui avait subi le même sort quelques instants plus tôt. Les lèvres du gamin se crispèrent pour cacher un sourire.

(Tweak !) Les voix ne firent qu’une, un instant. Son dresseur sortit du cadre pour lui faire apercevoir ses vains gestes, du coin de son œil roulant. Les deux mains encadrant ses lèvres pour poursuivre le mouvement de la mâchoire. Le Ratentif se tortilla pour mordre le cou du Ponchiot ; ce qui n’échappa pas au téméraire - et rancunier - gamin.

« Ponchiot ! Charge-le par terre ! »

Le Pokémon s’exécuta, tapant le côté de sa tête contre le sol pour dégager son adversaire. Un couinement échappa à Rouki, prenant un temps la voix que Tweak aurait dû avoir - Tweak l’assuré, enfin pris en défaut. Qu’il aurait dû avoir, car évidemment, la suite d’attaques l’avait mis dans un tel état de confusion qu’il renonça à relever la tête. Truffles et Bavia restèrent au chevet de Ludwig, qui s’acharnait pourtant dans son instruction muette.

(Ne panique pas, Ludwig ... Rappelle-le ...) Conseil inutile qu’il ne percevrait pas. Le combat aurait dû en rester là - une leçon pour le Ratentif qui surestimait la maigre force de l’adrénaline, alors que Rouki se serait avancé pour finir le combat. Ce qui n’était pas du goût du dresseur crispé, encore une main serrée sur la Poké Ball de son Venipatte.

« Morsure ! »

Cette fois, le Ponchiot resta incrédule, jetant un regard sidéré au gamin, partagé entre l’impulsion de cette voix de confiance et l’évident knock out de son adversaire, les yeux perdus dans le vide dans une grossière grimace de cartoon. Ludwig laissa retomber une de ses mains à cette seule réminiscence, le professeur Keteleeria au comptoir d’Arabelle, les mains glissées dans les poches de sa blouse avec une négligence qui ne s’y prêtait pas.

« Faites attention quand vous combattez, les enfants, » faisait-elle de cette voix désincarnée dans une mémoire qui ne convenait pas à cet exercice. « Les Pokémon sont des créatures exceptionnelles mais non pas moins fragiles. Ils peuvent mourir. »

« Ponchiot ! Allez ! » Rappela le dresseur, ramenant tout ce beau monde à la conscience. Le Pokémon subit l’impulsion, et enfonça ses crocs avec force sur les points qu’il avait déjà marqués. Tweak eut un soubresaut. Le Grotichon poussa du groin le coude d’un bras encore figé dans l’air avec insistance.

(Rappelle-le.) Conseil inutile.

« Quoi ! » répondait Bianca dans sa tête, toute aussi fantomatique.

« Ne panique pas. » Le professeur avait perdu le sourire dans sa voix. « Les règles de la Ligue Pokémon sont claires là-dessus. En des circonstances normales, lorsqu’un Pokémon est seulement K.O., le dresseur doit laisser le temps du rappel à son adversaire. Mais je vous préviens quand même. Les gens ont tendance à s’imaginer beaucoup de choses et à banaliser le combat ... »

(Rappelle-le !) Conseil caduque. Le Ponchiot relâcha enfin sa prise avec timidité, presqu’effrayé de ne pas avoir obéi comme il le fallait. Le visage de son gamin restait fermé, avec un mélange de satisfaction et d’incompréhension. Tweak ne bougeait plus. Ne parlait plus. Ne faisait plus écho dans les esprits de ses coéquipiers. Truffles laissa retomber la tête, Rouki écrasa le museau dans les herbes en couinant ; seule Bavia profitait de la compagnie d’un vent bruyant, se balançant encore sur son axe en fouillant les rêves fuyants sans plaisir.

Finalement, le gamin rappela son Pokémon sans un mot, l’éclair rouge l’attrapant sans qu’il ne manque à le fuir de l’œil ; et se retourna, faisant face à la fin de la route. Ludwig sortit enfin de sa torpeur et se précipita dans les herbes, dispersant les feuilles mortes de cette fin d’automne, trébuchant sur Tweak - pourquoi dormait-il là ?

« ... Désolé ... Mais pour mon Venipatte ... »

Et le dresseur dans son débardeur orange disparut vers Maillard d’un pas pressé, laissant l’orée de la forêt dans son silence usuel. Ludwig ramassa Tweak entre ses bras, toute petite poupée de poils désarticulée, les moustaches immobiles et la queue qui ne jouait plus dans les herbes. Truffles se glissa près de son dresseur, posant une patte réconfortante sur l’épaule à sa hauteur, avec un sourire auquel personne ne pouvait croire.

(Il va oublier.) Cette satanée Munna ! Rouki, cette fois, s’avança en rempart du Grotichon, le dos courbé en position d’attaque et le poil hérissé - sa voix bien réelle grondant d’une rage candide.

(Ludwig ne va pas oublier Tweak ! Pourquoi Bavia pense des choses aussi méchantes ? Bavia va oublier Tweak mais pas ... pas nous !) Bavia, fidèle à son habitude, roula simplement sur son tapis d’air en reniflant - pastiche de rire. De son œil bleu ouvert, elle observait le Grignot lui tourner le dos, les épaules basses, les bras encore enroulés autour du corps chétif et privé de rêves de Tweak le Ratentif. Qui ne tremblait pas, qui restait solide face au vent et à l’agression de pensées fugitives voulant sortir de sa tête.

Au revoir, Tweak.


Ludwig frotta ses doigts engourdis contre sa nuque, laissant de larges empreintes de terre contre son col. Il n’avait pas manqué de donner un écrin symbolique à Tweak, et avait dégagé le sol à ses pieds de ses deux mains ; d’abord avec une espèce d’urgence, puis une monotonie du geste, si ça n’avait pas été Truffles qui l’avait arrêté pour ne pas le laisser tomber dans son propre trou. Telle une croix improvisée, la branche de sapin plantée sur le monticule était restée quelques instants portée par le vent avant qu’ils lui tournent le dos. Rouki resta à peine plus longtemps à observer, ramassa du museau la terre qui s’écrasait sur elle-même, et suivit son dresseur d’un pas lent mais rassuré.

(Ludwig ne va pas oublier ...)

Il jeta un regard sur l’objet de ses affections posthumes. Ludwig baladait la tête sur le sentier de la Forêt d’Empoigne, prêtant un intérêt renouvelé pour la nature sauvage, les couleurs fauve des arbres, les puits de lumière sous lui, les formes furtives de la Team Plasma dans leurs moins discrets capuchons bleus ; avec une ébauche de sourire de ce sourire crédule, fondant. Dans la tête du Ponchien, Bavia continuait de renifler, amusée.

(Nous nous sommes mal compris. Il veut oublier. Et il en a les moyens.)

Spoiler:

Spoiler:

Le Mascaïman grogna, se tortilla en frottant son nez endolori sur le tapis de mousse. Le Couverdure le dédaigna du regard, cachant ses yeux déviants dans sa capuche d’hiver bien finie, semblant attendre de nouvelles instructions de la part de son dresseur improvisé ; Ludwig resta le pouce serré contre l’index, pris au dépourvu par un Pokémon dont il ne connaissait rien. La débâcle vocale dans le couvert le ramena à la raison.

« Réutilise l’attaque Piqûre ! »

« Redresse-toi ! »

Le crocodile se remit sur ses pattes, le museau froncé, la marque du baiser de l’insecte bien apparente dans le débris d’écailles. Le dresseur resta interdit, le regard concentré sur sa main fermée - visualisant l’attaque du Couverdure, les deux crocs mobiles se plantant comme un dard ; mais comment l’expliquer sans voix ? Son Pokémon de circonstances rabaissa sa cape avec patience, n’exposant que son côté à un Mascaïman passablement énervé. Il plaqua une paume mi-ouverte sur sa bouche.

« Bien ! Maintenant, Jet de Sable ! »

Bon, quand il faut y aller ...

« Allez ! »

Seul le sage, derrière ses paupières presque closes, observait encore Ludwig, une pointe d’intérêt perçant dans le frottement de sa moustache. Il ne comprenait pas l’obsession soudaine du Roi pour lui. Le garçon semblait rasséréné, d’un seul coup, prétendant envoyer un baiser à son Pokémon du bout des doigts. Mignon. Mais, par sa longue expérience, il lui était improbable qu’il ne tourne pas comme tous les autres dresseurs, des œillères d’esprit entre eux et leurs compagnons infortunés. C’était inéluctable.

« Et maintenant, Morsure ! »

Le Couverdure s’enroula dans sa cape, présentant son dos à l’attaque du Mascaïman. Un nouveau nuage de poussière repoussa les regards des hommes. Trois ombres se glissèrent dans le sable. Les yeux du crocodile clignèrent un instant, ne distinguèrent encore que le corps tout rond de l’insecte. Il n’hésita pas un instant, se précipitant à nouveau avec la mâchoire grande ouverte, la langue claquant sur le palais ... Et rentra droit dans l’habit inhabité. La Piqûre que le Pokémon couturier avait préparée sous lui le saisit à la queue, partant dans son sillage. Bruit de branches cassées, nouveau couinement de surprise et de douleur.

Un instant de silence, chacun attendant de voir l’autre se courber. Le Mascaïman essaya de se relever en secouant son membre endolori, retomba sur le côté ; et le sbire de la Team Plasma le rejoignit sur le terrain avec des regards déviants sur le sage qui le scrutait encore. Artie vint taper l’épaule de Ludwig.

« Bien joué. Belle œuvre, si je puis dire. »

Le concerné se frotta la nuque avec un air embarrassé. Sur le côté, Rouki s’ébrouait en dégageant de légères brumes, encore maladroit sur ses pattes. Le Chovsourir, resté discret, se posa sur sa tête dans un équilibre précaire. L’attention du cercle était tournée vers le justicier Couverdure, qui rampait à présent aux pieds de son dresseur en se glissant dans sa cape comme dans une fragile feuille de verre, avec toutes ses attentions de couturier.

(Qui est-ce ?)

(Je ne sais pas. Je ne sais rien. Ne demande pas, ne demande pas !)

Applaudissements. Le sage seul était resté dans le couvert, le sbire à présent rangé à ses côtés, le Mascaïman contre son épaule ; et le crâne, comme plus ordinaire, abandonné à leurs pieds. On voyait dans ses traits un mélange peu commun de frustration et d’interrogation mal dissimulée.

« Je dois admettre que ce fût un combat riche en rebondissements. Félicitations. A vous, jeune dresseur. Et à vous, Artie, favori des Pokémon Insecte. »

Le premier se mit en rempart du second d’un bras décidé. « Vous en savez beaucoup. »

« Connais ton ennemi comme tu te connais, dit l’adage. Je ne voudrais point usurper mon nom de septième sage de la Team Plasma. » Il toussa ; et sous sa cape, on pouvait aisément le voir trembler sous cette impulsion inattendue. « Ghetis, le premier des Sept Sages, a promis la libération des Pokémon par sa seule voix ; mais ce ne sera point suffisant pour ébranler les esprits des dresseurs. Je concède néanmoins que les chances sont contre nous. Pour cette fois, nous nous retirons. » Le sbire glissa hors de sa ceinture une petite boule mauve que le champion reconnut immédiatement. Ludwig recula, suivant le mouvement d’Artie.

« Ecarte-toi ! »

« Adieu. »

La Boule Fumée éclata au sol, dispersant un large nuage pourpre dans la forêt. Grimaces agressées, vague de toux dégoûtées. Les deux membres de la Team Plasma en avaient profité pour disparaître de leur vue. Le champion se frotta un œil du côté de la main et se pencha à la hauteur de Ludwig. Le garçon cligna plusieurs fois des yeux pour dissiper le brouillard qui les couvrait et lui jeta un regard humide, comme pour lui faire savoir qu’il allait bien. Mis à part une légère irritation qui persisterait ; Artie ne connaissait que trop bien l’effet des gaz colorés, censés renforcer les pouvoirs des Pokémon Poison comme son Venipatte.

Le Couverdure glissa dans l’herbe, frottant la part de son visage qui portait encore un nez il y a quelques heures avec les deux manches de son habit. Le champion s’agenouilla en posant la main sur lui, le grattant entre les deux antennes.

« Quel curieux - et capricieux ! - Pokémon. On dirait qu’il est venu à toi de son propre chef. »

Comme pour approuver, l’insecte sembla se lever pour chercher ses doigts avec un petit sifflement. Ludwig se remit à son côté ; Rouki resté entre ses jambes avec des mouvements d’oreille concernés, et Oskar pendu à son menton tel un bouc bleu, ronflant paisiblement. Le Couverdure resta le regard vissé dans les arbres à la parure rousse.

« Que dirais-tu de l’appeler Lysander ? Lysander était un chevalier et un amant d’exception, dont la loyauté envers sa belle a causé la perte. Je pense que cela lui conviendra parfaitement. »

Ludwig hocha de la tête avec un sourire forcé - seules les conversations silencieuses entre les Pokémon s’en souviendront.


« Le crâne du dragon ! » Comme Artie l’avait prévu, Aloé arrivait dans ses épais talons. Bianca et Tcheren suivaient derrière, l’une se prenant les pieds dans les obstacles que la championne laissait dans son sillage, l’autre se baissant prudemment pour éviter les branches nues. Mais sa furie se calma dès que Ludwig lui eut laissé l’objet en main, le scrutant d’un doigt précautionneux et d’un regard expert.

« Il n’a pas l’air endommagé ... Oh, toi ! » Et l’exubérante archéologue l’enlaça d’un seul bras puissant, le Crâne élevé dans l’air de l’autre, qui suffisait à faire oublier au jeune dresseur le peu qu’il n’avait jamais su d’instinct - respirer. Lorsqu’elle le lâcha, après un rappel du regard d’Artie, il bascula en arrière dans un tas de feuilles mortes, la figure rouge.

« Je suis désolée, j’ai vite tendance à m’emporter. » Au moins s’en rend-t-elle compte, pensa Tcheren en observant Bianca, qui s’énervait encore dans son coin à arracher les épines sauvages accrochées à ses collants, dans de grandes démonstrations muettes.

« Mais je te dois énormément ! Alors je devrais te donner un petit cadeau en remerciement ... Tu as un Munna, n’est-ce pas ? » Aloé fouillait d’une main les poches pleines de son bleu-beige de travail. Ludwig se relevait à peine, hochant vaguement la tête, qu’il se sentait scruté par deux paires d’yeux masculins qui le fusillaient, lui soutenant de refuser un tel présent - l’une amusée, l’autre réprimandant. Mais déjà, l’archéologue brandit une pierre.

« C’est une Pierre Lune. On raconte que c’est un véritable fragment lunaire que les Mélofée auraient ramené de leur lieu de naissance il y a des milliers d’années lorsqu’ils se sont établis à Kanto ... Oui, pardon, Artie. » Elle mit entre les mains du dresseur l’étrange caillou. Noir et mal taillé, qui semblait refléter les étoiles dans ce crépuscule couvert de la forêt. « Les Munna évoluent à son contact. Donc, quand ton Munna sera prêt ... »

« Tu ... Tu en as de la chance, Ludwig ! » C’était Bianca, qui venait enfin d’extraire la dernière épine de son collant, et qui restait les mains collées sur ses genoux pour en cacher les trous. « J’aimerais bien trouver une Pierre Lune pour Moscou aussi ! »

Aloé lui sourit. « Mon ami Bardane a trouvé celle-là au Mont Foré. Je le connais : je suis sûre qu’il en a gardé une pour lui ! »

Artie s’éloigna de quelques pas, dans la lumière de la fin du chemin sinueux. « Voilà un tableau qui me ravit, mais je dois retourner à Volucité. Je vous attendrai à l’Arène ! Ce sera certainement une débauche de couleur ! »

« A bientôt, Art-- »

« Ludwig ! Attends ! » Mais déjà, le garçon avait disparu derrière le champion, comme s’il avait voulu le précéder à l’Arène. Bianca commençait déjà à les suivre, mais Tcheren l’arrêta d’une tape sévère. Aloé, interrompue dans ses brèves salutations, étouffa un rire. Ah, les jeunes ! « Oh ... Il est déjà parti ... » La benjamine se désola, encore une fois distancée par les garçons, doutant de plus en plus de ses qualités de dresseuse. Si ça n’avait pas été à cause de son père ...

« Il ressemble déjà plus à Ludwig, » fit l’aîné avec un petit sourire fatigué. « Tu te souviens, Bianca ? »


« Mais-euh ! »

C’était une Bianca encore âgée de six ans, dans sa petite nuisette blanche et ses épaisses couettes blondes, qui pestait dans un murmure dans sa maison de Renouet, trébuchant dans la ligne téléphonique qu’elle emportait. Elle ne voulait pas réveiller ses parents, et encore moins son père. Derrière elle, le vieux Mastouffe de la famille - le poil court et couvert de puces, soufflant fort, sentant mauvais ; mais plein de bonne volonté - montait marche par marche, faisant grincer l’escalier à chacun de ses pas.

Evidemment, leurs parents leur en avaient fait savoir le minimum. Ludwig et sa mère ne tarderaient pas à rentrer à Renouet, et Griselda de faire ces bonbons dans du papier glacé dont elle avait le secret. Mais les enfants, dans leur curiosité naturelle, étaient poussés à en savoir plus ; et finalement, le professeur Keteleeria leur avait avoué avec un sourire faux qui ne devait tromper qu’elle. Ils voulaient des nouvelles de leur ami, qui devait s’ennuyer, tout seul à l’hôpital. Mais le père de Bianca, qui préférait ne pas dire qu’il n’aimait pas voir sa fille unique avec des garçons, lui avait interdit d’appeler. Les parents de Tcheren étaient certes plus laxistes, mais c’était lui qui ne voulait pas leur poser des soucis avec un tel appel surtaxé à Volucité. Et comme tous les enfants, l’interdiction ne les rendaient que plus enhardis.

C’est comme ça que Bianca se retrouvait à passer le téléphone de la maison à l’étage, en pleine nuit, se prenant les pieds dans le câble ; où Tcheren, terré dans ses draps, la lampe de chevet coincé entre les jambes, l’attendait avec la carte de l’hôpital. La benjamine se glissa sous la couette, et le boîtier tomba dans un cliquetis sourd. Le Mastouffe piailla.

« Fais attention, Bianca ... »

« Oui, oui ... »

Le Pokémon circonspect ne vit qu’une main timide sortir de la draperie pour rattraper ce qui avait été perdu, bien loin de sa portée ; et attendri, le gros chien poussa le téléphone du museau, de sorte qu’elle put le prendre. Tcheren, armé du numéro de l’hôpital de Volucité, commença à taper les numéros sur la machine, tandis que Bianca cala maladroitement l’énorme combiné entre son oreille et son épaule. Deux bips, puis un déclic, et la voix lourde de la responsable de nuit les fit sursauter.

« Hôpital régional d’Unys, bonsoir, en quoi puis-je vous aider ? »

« Euh, bon-bonsoir ... On veut savoir, euh, comment Ludwig, il va ... » Le soupir retenu de l’opératrice au bout du fil allait avec le pincement de nez de Tcheren qui, d’un an leur aîné, semblait mieux comprendre les tenants d’une conversation téléphonique - spécialement avec une responsable de nuit qui sonnait épuisée et peu prête de s’occuper des plaisanteries de quelque gamine. Il lui prit le combiné des deux mains.

« Ludwig Achromny. Sa maman, c’est Griselda Achromny. On voulait juste savoir ... »

« Un instant, s’il-vous-plait. » A l’autre bout de la ligne, on entendait le coulissement d’un tiroir, le pli et le repli des papiers. Bianca fit sa meilleure moue, qui arracha un sourire passager au stoïque Tcheren. Le tiroir glissa de nouveau, et l’opératrice parut, au bruit, s’affaler sur son siège, lasse. « Voilà. Vous êtes encore là ? »

« Oui, madame. »

« J’ai le dossier sous les yeux. Je ne peux malheureusement pas rediriger l’appel vers sa chambre. »

« Je sais qu’il est tard, mais on veut juste ... » La responsable, cette fois, ne chercha pas à garder son soupir. Plus que tard, c’était le milieu de la nuit, et aucun patient - sauf peut-être les insomniaques - n’aurait attendu un coup de fil à cette heure de la soirée - du matin ? A Renouet, Bianca se glissa légèrement près de son ami, posant son menton sur son épaule, pour entendre la conversation.

« Je veux dire, je ne peux vraiment pas. Il est en ce moment-même dans une salle de repos du service psychiatrique et ... » Tcheren glissa une main nerveuse sur le combiné, laissant malgré tout l’opératrice entendre la benjamine.

« Ca veut dire quoi, pys- psycha- ... »

« Psychiatrique. C’est là où vont les vieux gens qui entendent des voix. » Réducteur, certes, mais Bianca s’en contenta, hochant la tête poliment, vaguement intriguée à présent. Pourquoi leur copain Ludwig serait au service pys- psycha- là où les gens qui entendaient de fausses voix allaient ? La responsable de nuit, elle, s’en agaça, perçant dans son ton pourtant professionnel.

« Excusez-moi, mais vous avez quel âge ? »

Tcheren replaça le combiné à son oreille. « J’ai sept ans, mais ... »

« Ecoutez, » l’interrompit l’opératrice. « J’aimerais beaucoup vous rendre service, mais je ne peux pas faire passer d’appel au service psychiatrique. Je pense que vos parents seront mieux placés que vous pour se tenir au courant. »

Les deux enfants s’échangèrent un regard plein de malaise, avant que Bianca ne glisse les pieds hors de la couverture. Le Mastouffe, comme conscient de la soudaine lourdeur de l’air, posa sa tête au bord du lit avec de grands yeux curieux. Tcheren reprit le téléphone de ses deux mains.

« Est-ce que vous pourrez ... au moins dire qu’on a appelé ? »

Au bout du fil, on jeta un coup d’œil indiscret à un dossier encore maigre. Un qu’elle aura l’occasion de revoir et de remplir plusieurs fois, pendant que Griselda Achromny s’escrimerait à laisser son fils - aux yeux de l’hôpital de Volucité, un Grignot sévère - redescendre à Renouet. Ce Ludwig n’était pas en état d’entendre quoi que ce soit, mais nul doute - c’est ce qui arrêta l’opératrice dans ses pensées - que ça lui aurait fait plaisir. Elle saisit un crayon et posa la mine sur la tranche jaunie.

« D’accord. Je peux demander vos noms ? »

« ... Tcheren ... et Bianca. »