[Blanc] En Noir et Rose

La maison des Achromny, à Renouet, semblait hors du temps. Le toit bleu, le linge pendu en mailles volait dans un précoce vent d’hiver ; et, dans la cuisine, il sentait toujours aussi bon la confiture et les noix concassées. Griselda avait ce parfum de fleur givrée qui lui collait à la peau, quand elle posa un baiser mouillé dans le cou de son fils - Ludwig, après une hésitation, lui rendit une timide embrassade d’un seul bras, l’autre le long du dos du massif Mastouffe. Le Pokémon reniflait avidement, se noyait dans cette impressionnante palette d’odeurs, incapable de croire qu’elles se trouvaient depuis tout ce temps à quelques kilomètres seulement de son orée de naissance. Celle que Rouki avait un jour naïvement appelé madame Maman finit par briser leur réunion avec une triste résignation dans son regard.

« Et qui c’est, ce beau petit Mastouffe ? Bonjour, toi ! » Elle s’agenouilla, et alors qu’il acceptait docilement cette main étrangère dans sa mémoire de corps, il fut évident que le qualifier de petit n’était qu’affectueux ; loin du petit Ponchiot que Ludwig pouvait encore, au premier jour, prendre entre ses deux mains, il aurait aujourd’hui pu poser sa truffe sur sa tête. Il jappa. « Tcheren m’a envoyé un mot. Rouki, c’est ça ? » Le jeune dresseur hocha la tête avec une assurance que sa mère ne lui connaissait pas. Elle en était à la fois rassurée et peinée. Ce voyage l’avait certainement transformé, et en bien ! Mais il n’était plus tout à fait son petit garçon.

« Tu veux bien que je te garde ? »

(Tu n’as pas peur ?) Bien à l’abri dans sa Poké Ball, Straciella n’en perdait pas pour autant la morsure glacée dans sa voix. Instinctivement, les oreilles de Rouki remuèrent - c’est avec un enthousiasme renouvelée que Griselda, ignorante, glissa ses mains sous elles avec des piaillements enfantins.

(Rouki doit avoir peur de quoi ?)

(Qu’il ne veuille plus de toi. Qu’il te trouve trop faible. Qu’il t’abandonne !) C’est qu’on lui avait déjà fait le coup, roulé à grands morceaux de sucreries - à larges caresses - pour qu’il reste patiemment en contrebas du hangar Frigorifique, à l’attaque du vent marin et de la pollution des cargos fluviaux. Le Sorbébé avait attendu le crépuscule, le berceau du croissant de lune, l’oubli ; et ce Pokémon-là acceptait le changement de main comme on acceptait un prospectus : qu’il était bon à jeter de toute façon. La voix de Rouki semblait se parer d’un sourire.

(Ludwig n’abandonnerait pas Rouki.)

« Il est déjà tard, Ludwig. J’espère que tu ne comptais pas retourner à Parsemille de nuit. C’est dangereux ... »

(Comment peux-tu en être aussi sûr ?)

Avant qu’il n’ait pu répondre, les bras de sa mère se refermèrent à nouveau sur ses épaules ; cette fois, il percevait clairement la tension dans ceux-ci, comme si elle craignait que ce fantôme ne disparaisse entre ses doigts mortels. Son petit garçon, elle s’en rendait compte à présent, elle l’avait déjà perdu il y a dix ans de ça.

(Rouki le sait, c’est tout. Rouki fait confiance à Ludwig parce que Ludwig fait confiance à Rouki.)

Comme pour appuyer son propos, une main mal assurée du fils chercha la tête de Griselda, enfouie dans le pull trop grand baladé dans toute la région. Evidemment, ni Straciella ni les deux humains ne pouvaient le percevoir ; mais ce pull-là, il portait tant d’odeurs ! Le parfum acide de Bavia, le boisé de Lysander, l’herbe brûlée de Claus ; mais aussi le poil mouillé de Tweak, la poussière de roche d’Oskar, et même le grain de Masud ou le poisson pourri de Lust. Ce n’était pas faute d’avoir des vêtements de rechange dans son sac. Inconsciemment, c’était un souvenir en soi.

(Ludwig fait confiance à Straciella aussi.)

(... Il ne m’a pas donné de nom. Straciella, c’est comme ça qu’elle m’appelait.)

Ses doigts cherchèrent la joue humide de sa mère sans la trouver, restant dans le virevoltant de ses cheveux. Ce n’était pas la première fois qu’il l’avait vu pleurer sans s’en rappeler - elle se savait faire sa thérapie dans de longues soirées photo, éludant les rares prises de six à seize ans, cherchant dans son regard la moindre étincelle de reconnaissance - ; mais c’était la première qu’il réalisait que Maman pleurait à cause de lui.

« J’ai préparé ton lit ... »

(Straciella fait confiance à Ludwig ?)

« Dès que j’ai su que tu venais ... »

(Alors Ludwig donnera un nom à Straciella.)

« J’ai fait de la confiture de baie Tronci ... »

(Et Ludwig n’abandonnera pas Straciella.)

« C’est ta préférée ... »

(Ludwig n’abandonnera pas Rouki.)

Le piaillement impatient de Venise, à la vitre, creva la bulle de silence.


Il y a quelques années de cela, Unys avait été, sur le Nouveau Continent, le pionnier d’une toute nouvelle forme de carburant hybride, une astucieuse combinaison de pétrole et d’énergie hydraulique, qui était vouée à remplacer l’électricité fournie par les industries exploitantes de Pokémon. La Cross Energy Organization, à ce regard, était en avance sur la Team Plasma. Ludwig ne s’en souvenait pas, bien sûr, en passant son doigt sur l’inscription du baril défoncé ; ni de l’accident anodin qui incita pourtant la CEO à balancer des litres de produits toxiques sur le chenal de la Route 18. Pendant longtemps, le bord de mer de Renouet était resté coincé sous une compacte banquise fluorescente. Ca avait foutu en l’air l’écosystème marin local, et si on ne le devinait pas, on le savait à tous les Viskuse échoués tous les matins à la recherche de leur précieux fix. Un troupeau de méduses roses et bleues se laissant jeter sur la plage.

L’équilibre instable du baril s’effondra. Il sembla se compresser sous ses doigts avant de tomber dans l’eau, au milieu des Viskuse ; il y eut une explosion de bulles quand les Pokémon fantômes se jetèrent dessus comme sur une balise de secours. La plupart de ces tonneaux avaient été nettoyé par la marée, ne laissant sur eux que la rouille et leurs noms à moitié effacé au tampon rouge, mais ça n’empêchait pas l’instinct primaire de ces fantômes de les mener sur le rivage qui les avait vus naître. Du baril suivant - c’était qui, ce LEO ? - que Ludwig examinait, l’un tomba dans un bruit de ballon crevé sur le sable. Il avait dû être pris dedans à la dernière marée, et même le faible soleil hivernal le transformait en légume. Un légume pourri, puant le sel et le nitrobenzène, que le jeune dresseur attrapa à pleines mains.

« Léo », sans surprise, glissa entre ses doigts ; Ludwig resta insensible au début de corrosion, essayant vainement de rattraper le Pokémon se dissolvant entre les grains de sable. Sa voix, en revanche, atteignait des volumes qui manquaient de faire faillir les tympans mentaux de son équipe.

(Moi ! Est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer)

Les autres Viskuse n’en firent rien, observant d’un œil impatient les gesticulations du même humain qui leur avait balancé, sans le vouloir, leur dernier fix.

(Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher-er-er !)

(Qu’il se taise !)

C’était Bavia, et la crispation dans sa propre voix était évidente. Quoiqu’elle ait vu, avec son regard de mange-rêves qui, jusqu’alors, ne lui avait attiré que curiosité polie et dédain, les paroles incohérentes de « Léo » touchaient au cœur. Les autres Pokémon de l’équipe se turent, chacun ayant appris d’une façon ou d’une autre qu’un orage comme celui de la Mushana pouvait cacher le tsunami. Son évolution tardive l’avait rendue plus agressive qu’elle ne l’avait jamais été, et nul doute que ça avait un rapport avec la mémoire de Ludwig dont elle avait fait son chasse-gardé ; mais malappris celui qui oserait la provoquer. Comme le Viskuse, qui n’en fit rien, avec la même absence qu’il avait pour les autres créatures hors de son delirium.

(Ce voyageur ailé, comme il est gauche, comme il est veule !
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid !)

Enfin, le jeune dresseur réussit à le ramasser dans les manches de son pull trop large : la tête à peine solidifiée de la méduse, au-delà de la cervelle apparente, était remplie de sable et de bulles vertes qu’on attribuera au CEO. Le Pokémon roula des yeux dans ses inexistantes orbites, ses tentacules se repliant nerveusement en évitant le sol. Cette réunion faite de sa tête et de son esprit le calmait déjà : qu’il était docile, qu’il était doux ! Bavia pesta entre ses dents, mais ne fit pas d’autre commentaire : elle se doutait qu’un Pokémon Spectre comme Léo serait un atout certain à la Ligue.

Ce n’est qu’en cherchant à reprendre sa main de sa propre manche que Ludwig sembla réaliser les épaisses crevasses dans sa peau brûlée.

N n’avait pas l’habitude de faire des choix. Il se fiait depuis l’enfance, aveuglément, à ses visions ; comment, autrement, en connaîtrait-il autant sur l’histoire, la géographie, les langues d’Unys, lui qui se vantait de vivre dans une forêt de nuages peints avec les Pokémon pour seuls interlocuteurs et seule compagnie ? Ainsi, il doutait d’avoir pris la bonne décision. Derrière lui, le Neitram prenait soin d’éviter de fouiller dans ses pensées, se focalisant davantage sur la voix du Fondateur désincarné. Ou mi-incarné ? Le Galet Blanc suspendu devant eux dévoilait la complexité de sa forme, se dépliant comme un simple puzzle et révélant pourtant le primal squelette de ce qui s’approchait d’un dieu.

« J’aurais dû être ton héros. Alors, pourquoi ? »

Reshiram ne lui répondit pas. Pourquoi ? C’était sa décision instinctive, ou le résultat de millénaires d’études ; dans tous les cas, quelque chose que Ghetis n’aurait jamais pu simuler. Le Roi attentif, à cette absence de réponse, hocha la tête. Le Neitram perçut cette pensée fugitive, et s’éloigna. Son dresseur de substitution lui avait interdit d’interférer avec une morale égoïste qui n’était pas la sienne. Et ce n’était pas nécessairement une bonne ou une mauvaise décision, mais c’était celle à prendre, pour l’avenir de la Team Plasma. Pour l’avenir du monde.


Spruce Keteleeria était un homme que l’âge n’avait pas atteint encore. Du haut de ses soixante ans, mis à part les crevasses dans ses joues, il avait gardé les épaules droites, le sourire tout en dents et, surtout, l’enthousiasme de sa jeunesse. Il aimait à rendre grâce aux Pokémon, pour ça, dont le contact permanent en tant que professeur et pionnier du dressage à Unys lui permettait de ne pas perdre la forme ! Même si le véritable secret résidait en sa fille, qui n’aurait pas supporté un seul instant de savoir son père, fier Randonneur, consommer sa retraite au fond d’un canapé d’une résidence particulière d’Arabelle. Il souffrit quand même de la vision de la tour Dragospire, presqu’éventrée, et de la chaude atmosphère qui l’étouffait soudain ; cherchant le bras inquiet de Bianca pour le soutenir.

« Désolé, Bianca, je crois que mon cœur n’est plus ce qu’il était ... La tour ... »

« Je-je vous porte ! Y’a pas de souci ! »

Devant eux, Ludwig leur tournait le dos, le regard sur l’invisible sommet. La couronne de nuages encore intacte, mais ce n’est pas ça qui le perturbait ; sa benjamine voyait enfin dans son regard cet air de reconnaissance, de celui qui cherchait quelqu’un. Elle aurait pu, en tout cas, si son attention n’était pas prise par le vieil homme souffrant à son bras à grandes inspirations.

« Zhu et ... Tcheren, je crois ... Sont-ils ... »

« Oui, oui, ils sont déjà partis à la tour ! »

Spruce avait surtout mal au cœur, de voir la tour Dragospire tant protégée perdre de sa stabilité millénaire, en un bélier et trois-quatre explosifs. Il avait vu le dressage se populariser à Sinnoh, là où sa fille avait étudiée, et avait participé à le faire naître dans la plus craintive région d’Unys - Unys, bercée par le conte de la destruction du continent menée par deux seuls dresseurs - ; il comprenait la mentalité vieillie de la Team Plasma, et l’aurait respecté, si ça n’avait pas été pour cet acte de terrorisme gratuit.

« Mais on a pas tout compris ... Qu’est-ce qu’ils veulent à la tour, les méchants de la Team Plasma ? »

Ludwig n’était pas attentif. Il l’était rarement, c’était dans sa nature de Grignot que d’ignorer pour ne pas perdre ; mais c’est que son attention était ailleurs. Keteleeria n’en fit rien, s’appuyant difficilement sur l’épaule de Bianca, et une main serrée sur sa poitrine. Qui l’appelait?

« C’est le lieu de naissance des Fondateurs d’Unys ... On dit aussi que si un héros se manifestait de nouveau ... Alors le Fondateur se réveillerait à nouveau ... Pour détruire la nouvelle civilisation ... Ouf ! » La benjamine faillit le lâcher à la révélation. « En tout cas ... vous allez aussi partir à la recherche de la Team Plasma ? Comme votre ami ? »

« Non, non ! Moi, je reste ici pour vous protéger ! Mais Ludwig et Tcheren, bah, c’est des méga dresseurs ! Ils vont faire mordre la poussière, à cette Team Plasma ! Hein ? »

L’intéressé hocha machinalement la tête. Qui l’attendait ?

Truffles dut entendre cette voix aussi car, à peine trois pas à l’intérieur de la tour, il s’échappa spontanément de sa Poké Ball. Une chose qu’il ne faisait pas et qui surprit son propre dresseur, dérapant sur le pavé inégal. En d’autres circonstances, on se serait peut-être émerveillé de marcher dans les mêmes pas que le héros qui fonda Unys ! Mais là, le Roitiflam n’en fit rien, humant l’air comme si la voix, aussi intense qu’elle était, fut aussi tangible qu’une odeur. Celle qui répondit à son impulsion muette, c’était celle de Tcheren, en écho dans la galerie supérieure :

« Ludwig, dépêche-toi ! Le temps presse ! »


Le Fondateur d’Unys était d’une beauté fantomatique. Chacun des gestes fragiles qui succédaient sa renaissance relevait d’un antique miracle. Cet épais plumage d’un blanc laiteux, sans la moindre imperfection, cette forme angélique ; et ces deux yeux étroits d’un bleu d’abysse qui les cernaient avec une patiente curiosité. Il glissa son cou en avant, avec sa tête deux fois trop allongée qui le prolongeait pourtant, ses ailes enlaçant les piliers à moitié effondrés - donnant un instant l’illusion d’être à leur juste place. N tendit avec confiance sa main sur son museau plat. Son souffle chaud qui crevait les nuages ressemblait davantage à une paisible ballade. Et Ludwig resta béat devant cette fresque animée échappée de sa mémoire.

« Qu’en penses-tu, Ludwig ? Le magnifique Pokémon Fondateur, Reshiram ! Qui combattra aux côtés du héros pour le mener vers un monde nouveau ? » La voix du Roi de la Team Plasma semblait rompre un certain charme fait à cette scène. Truffles se remit en position d’attaque, une paume dressé en avant de son dresseur ; mais N leur tournait le dos, glissant son doigt le long de cette arcade géante, comme pour s’assurer que le fondateur n’était pas resté fantôme. Reshiram semblait ronronner de plaisir, avec cette voix chantante propre aux légendaires.

« Tu es une contradiction qui m’échappe. » Il avait l’air ... triste ? Instinctivement, Ludwig fit un pas en arrière, déstabilisé par ce ton qu’il ne reconnaissait naturellement pas en N - ses intonations pressées, énigmatiques, toujours empreintes d’une colère sourde à la perspective de devoir faire combattre ceux qu’il appelait ses amis. Sa tête se tourna à peine. Son œil apparent brillait.

« Un dresseur aimé de ses Pokémon ... » Le Roi se détourna complètement de Reshiram, resté dans son dos et crachant sa mélodie qui s’éraillait. Truffles - pauvre Pokémon terrien, bien éloigné du monde des divinités d’Unys - n’entendait pas sa voix ; il la ressentait. Elle s’infiltrait dans son corps et insinuait ses frissons. Peu importe l’apparence céleste du Fondateur, quelque chose n’allait pas. Quelque part, un indice avait été gommé de la fresque, un indice tel que toute la gravure avait perdu de son sens.

« Un garçon sans passé qui va à l’encontre du futur ... » Mais comment l’expliquer ? Le pas de N prolongea le recul de Ludwig. D’une façon ou d’une autre, il percevait cette voix également, son semblant de mélancolie qui lui arquait de tremblantes épaules. Truffles ne distingua qu’un instant trop tard la quatrième ombre sans pilier.

« Enfermé dans des idéaux, et pourtant héros de la Réalité ... » La tête du dresseur se cogna à une autre forme flottante. Comment aurait-il pu remarquer le Neitram dans cet espace à part, déjà enivré de la seule existence du Fondateur - le bon dieu de Fondateur d’Unys ! - devant ses yeux oublieux ? Les bras du Pokémon psychique se tendirent autour de son front. Ludwig resta focalisé sur le Roi, son inquiétude sublimé en panique. Un court instant, parmi tous les souvenirs qu’il avait amassé de ce garçon étrange d’Arabelle, il réalisa que N lui faisait peur.

« C’est vraiment dommage ... » Un autre instant, il leur apparaissait que Reshiram, dans cette langue bien à lui, pleurait. Un sourire sincère - désolé ? - apparut sur le visage du Roi. Si Ludwig avait voulu fuir, ses pieds restaient plantés sur le pavé imparfait d’une tour en ruines, malgré la poussée pressée de son partenaire. N se corrigea mentalement, son ex-partenaire. Deux billes jaunes aux doigts du Neitram s’allumèrent en préparation, deux vertes, deux rouges, dans des cliquetis successifs. Truffles tira timidement le bras de son dresseur, encore sous l’hypnose involontaire du Fondateur.

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Je ne peux pas sauvegarder une mémoire aussi chaotique. Je ne peux pas détruire une mémoire aussi chaotique non plus. Tu as oublié d’oublier. Je comprends. J’ai le même problème. Tu es un paradoxe dans ton propre corps, et je suis pareil, au fond.

« ... Que tu ne puisses plus être dans le futur que j’envisage. »

Il se détourna juste pour voir le Pokémon psychique desserrer la tête de son dresseur.

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Je suis désolé.